Иногда по вечерам такое случается - хотя, не иногда - часто.
Ржавый гвоздь медленно вкручивается в мой воспаленный мозг. Два оборота. Головная боль.
Я живу с этим много лет. Ощущение тяжести в висках я знаю лучше чем чувство защищенности.
Мне холодно в такие моменты.
Я вспоминаю тогда - я ела что попало половину жизни, а другую половину не ела вовсе. У меня нарушенный эмоциональный фон.
Больное сердце. Анемия тяжелой степени. Больные зубы и близорукость. И тяжелый затылок сигналит приветственными огнями.
А не ношу ли я в себе что-то, что пострашнее усталости или отсутствия денег?..
Мне страшно. Ржавый гвоздь делает еще пару оборотов. Я затихаю.
Я хочу жить. Я боюсь узнать однажды, что мне придется перестать жить.
Но поменять себя - свой образ жизни и тот образ смерти, что прочно засел в фантазиях, нарочитый и торжественный, я не могу, не умею.
Я не хочу потерять кого-нибудь, кого люблю. И не хочу, чтобы они потеряли меня.
Тяжелый мой затылок давит на плечи. В такие дни я хочу, ссутулившись, и губы мои приоткрыты.
Не для поцелуев, как думают некоторые.
Для крика о помощи.
Два оборота ржавым гвоздем.
Хочу жить.